***

Потому что нельзя Луну и совсем не май

И десятым коленом чувствуешь — вот распил

концентрический. Концентрируюсь, это край,

Как угодно — граница, предел, умереть с тоски,

отлететь к сентябрю, покраснеть, как последний клен

И к полуночи выпив с собою на брудершафт,

Написать пару строк недоправды, что был влюблен

или хрупок, как лед, запеленутый в старый шарф.

Дневники, словно листья, шуршат, только проку нет,

здесь нырять запретили, и я просто так тону.

…А потом будет утро, в котором включают свет,