* * *

Было утро — часов 10, как минимум.

Ну, такое среднее июньское утро, когда дождя в Москве нет, но все пророчит его приближение…

Саша Пилин шел по набережной Москвы-Реки и наслаждался видом — хоть и отдавал сам себе отчет в том, что наслаждаться там нечем: МОГЭС торчит, как палец в заднице, трубы дымят, хотя и река — с блестками радужными: нефтью пахнет, что говорит о богатствах родного края, но и его же, в то же время. Бесхозности…

Саша и вообще был поэтом в душе — а потому и глядел на эти нефтяные блестки, хотя глазом и кривил на уродливый МОГЭС, и думал: