«Уилт», Том Шарп
М.: Эксмо, 2004

У меня за стеной плачет соседка. Я не имею в виду, сейчас, в данную минуту плачет — ну, время от времени, вообще, так бывает, по ночам, довольно часто. Я к тому, что слышимость хорошая. Соседка ниче так, симпатичная. Иногда, примерно раз в месяц, к ней приезжает молодой человек. В длинном пальто, с чемоданом на колесиках. Говорит по-французски. Я видел их несколько раз вместе. Чего я вспомнил эту соседку? Не важно. На этот раз плакал я. Просто рыдал. С трех до семи утра. Я думал, соседи санитаров вызовут. Одна надежда была, наш дом к ночным тревожным звукам привычен. Меня корчило, меня колбасило, я ржал как сумасшедший. Я бы сказал — смеялся. Если бы я смеялся. Но это был не смех, это был ржачь с подвываниями и всхлипываниями, воплями, хрюканьем и размазыванием соплей.

«Уилт» Тома Шарпа — книга безумно смешная.

Это бестолковая заметка. Так, всякая муть. Сначала я вам расскажу о своей дороге на работу, а потом задам вопрос, задавать который я не имею никакого права. Я не интригую, просто я должен предупредить.

Моя дорога на работу.

Если сравнить с обычными часом-полтора в метро, у меня все рядом. Я выхожу из подъезда, и если идти в одну сторону, то это к метро, но мне на автобус… Я когда-то жил в общаге в одной комнате с курдами. Это еще в Советском Союзе было. Я сейчас и не вспомню, как их зовут. Один был маленький такой, смешной. Он мне показывал в паспорте фотографию — на ней он с бородой, как гном. Метр пятьдесят и борода лопатой. Ну, они все партизаны, это понятно. В общем, он меня как-то попросил помочь с домашним заданием, сочинением «Мой путь в университет», не «Мои университеты», как у Горького, а тупо: зашел, вышел, пошел, прошел, сошел, перешел, подошел, взошел, вошел, пришел… и так две страницы.

Такое вот и у меня сейчас будет сочинение.