Знаешь… Никто не завидовал тем, кому

Стихи я дарил — от души, от признания.

Ходил я по небу до щиколотку мелкому,

И писал стихи… Это были моменты прозрения,

Стихотворения

Спешили летающими тарелками

И улетали, и возвращались…

Но их считали инопланетянами…

То есть чужими, больными, странными…

* * *

Кто чем в действительности дышит —

У каждого свой личный сад:

Поэты истинные пишут,

А бездари руководят.

* * *

Противно быть непризнанным поэтом,

Доказывать, что ты не есть верблюд.

И доверять по-прежнему сонетам,

Какие славу вряд ли принесут.

* * *

У прохиндея верный имидж,

Построен точно — не отнимешь,

И совершенно ни к чему

Талант ему.