«Что такое Новый год? Это все наоборот: елки в комнате растут, белки шишки не грызут, зайцы рядом с волком на колючей елке!» — это стихотворение мой маленький сын начал разучивать еще летом. Я понимаю, что не он один проявляет такое нетерпение по отношению к этому празднику. Не он один так настойчиво ждет этот чудесный день, когда под колючей елкой, вдруг выросшей в комнате, можно будет обнаружить подарки, которые заказывались Дедушке Морозу в течение года проходящего. Миллионы человеков и человечков так же, независимо от сезона, время от времени внимательно всматривались за оконные стекла своих или съемных квартир, как будто пытаясь разглядеть там, в туманной дымке, или в проезжающей маршрутке очертания доброго волшебника. Писали ему трогательные письма. Отправляли SMS-ки: «Нет друзей (: очень (: принеси мне на Новый год настоящую собаку, мне будет :)» Надеялись, что хорошо сработает зимняя почта и новогодние операторы связи.

Сколько же нужно

средств от морщин

чтобы понять что

рядом нет

настоящих мужчин

и пуговицы на пальто

сколько же можно

себе врать

по кайфу походы в бутик

а просто мерзко

и не с кем

спать

и некуда

больше идти

если лечь чуть-чуть пораньше

ты проснешься на день старше

краше эйфелевой башни

и останкинской иглы

в зоне риска в круге МКАДа

сладкой плиткой шоколада

тает время тает правда

и не скажешь вне игры

«Революция — ты научила нас верить в несправедливость добра…»

Ю. Шевчук, группа «ДДТ», песня «Революция»

Признаюсь сразу, я — не революционер, ну в том смысле, что не метатель самодельных взрывных устройств в поднебесье; я не пишу по ночам на заборах новостроек «Цой — жив!»; не составляю на полночной кухне буквы в тексты крамольной литературы, высмеивающей приезжих торговцев арбузами; не рисую на асфальте карикатуры на известных мне политиков :); не устраиваю виртуальные митинги на какой-нибудь странице www.площадьмира.ру в защиту собак и выгуливающих их хозяев. В дни активности ГКЧП и в период бунтарства Бориса Ельцина на баррикадах замечен не был, с коктейлем «Молотов» на коммерческие палатки не бросался, горланя анархистские лозунги, в пикетах под «белым домом» не простаивал. Я — самый обыкновенный мирный обыватель. Из всех революций мне ближе всего культурная. Это, конечно, не та телевизионная программа, которая выходит по культурному каналу, и не та культурная революция, которая однажды случилась в Китае. Это та революция, которая меняет уже поднадоевшее состояние культурной жизни в странах, государствах и отдельно взятых Домах культуры. Хотя и она не очень-то приятна, ведь если верить Стасу Янковскому, «даже культурная революция тоже начинается с вешалки».

Хрен же не слаще редьки

кто-то подметил так метко

идет за весной лето

земной календарь не врет

кого-то лечит искусство

микстура из грусти и пруста

а я из пакета от дуста

смешной мастерю самолет

я отпущу его в небо

царапнет он небу нёбо

а может сразу как бомба

у каждой штуки свой цикл

хрен же не слаще редьки

стучит в батарею соседка

пьют мужики в беседке

отважно гремит мотоцикл

Дежа вю — ощущение полной уверенности в однажды пережитом подобном мгновении.

«Дежа вю» — так называется один из ресторанов в городе где я проживаю. Красивое название. Правда? Уютное место. Отличный шашлык. Посетителям есть о чем призадуматься, о чем вспомнить. Прохожим есть над чем стебануться. И я там был мед… пил… или…… не был… не мед… не пил… был. Приятного аппетита.

Я не хотел говорить на эту тему. Мне не хватило смелости молчать. Я не буду вечно молодым, сегодня я ощутил это особенно остро. После того как на не одной Fm-волне в программах по заявкам прослушал несколько восторженных поздравительных приветов, адресованные тем, кто с гордостью носил значки с объятым пламенем ликом вождя великой революции, от тех, у кого они вдруг через несколько лет так явно проступили на новых костюмах. О песнях я даже говорить не хочу, пусть Пахмутова после сегодняшнего эфира получит хорошие роялти. Авторские — это святое. Я понял, что мне не быть вечно молодым, когда из любопытства развернул одну из местных газет, и на меня, фотогенично и радостно улыбаясь, глянули нынешние руководители — вчерашние активисты тогдашнего главного молодежного союза.

Не важно где твой черный пистолет

на переулке «новом» или на «большом каретном»

важнее где тебя сегодня нет

и отчего херово было летом

не важно кто возьмет тебя в экран

«домашний» «орт» «альтернативный»

важнее видеть как цветет герань

и что есть те с кем выпить не противно

не важно то в каком ларьке набрать еду

в какую сторону ты переводишь стрелки

важнее знать твои часы еще идут

быть первому апреля и спине в побелке

«Маслины»

Те, кто не смотрит телесериалы и не прислушивается к разговорам в общественном транспорте, до сих пор не в курсе, что патроны на блатной фене называются «маслинами». Отчего такое название — вот это уже целая наука. Может потому что они в масле. Может потому что благодаря им некоторые граждане зарабатывают на хлеб с маслом или маслины. Может потому…

А еще я знаю, не смотря на свою твердую двойку по Начальной военной подготовке и не любовь к криминальным телесериалам, что пуля является главной частью патрона. Именно пуля попадает в мишень. Но там ведь патрон это еще и порох и прочая оболочка.

Сейчас в моем плейере играет Arctic Monkeys — The View from the Afternoon и мне хочется сравнить песню с патроном. Пуля — главное слово в песне. Такое, которое если попало в цель, то все — капец. Музыка — оболочка. Антураж. Общий смысл песни — порох.

Песни — пули. Песни — «маслины». Сердца — мишени.

людям которые мастерят предложения

из слов еще подающих признаки жизни

из еще не усопших слов

которые кроят четверостишия

из подручных рифм

и дыхания сбивающегося на асматический кашель

лично я могу простить многое