Мотоцикл

Хрен же не слаще редьки
кто-то подметил так метко
идет за весной лето
земной календарь не врет
кого-то лечит искусство
микстура из грусти и пруста

а я из пакета от дуста
смешной мастерю самолет
я отпущу его в небо
царапнет он небу нёбо
а может сразу как бомба
у каждой штуки свой цикл
хрен же не слаще редьки
стучит в батарею соседка
пьют мужики в беседке
отважно гремит мотоцикл
гнилью пропахла осень
зима промерзший философ
взрывая заряд папиросы
вздохнет время — лед не вода
весна наподобие ницше
дождями сдвинет всем крыши
займет в телевизорах ниши
проверь на себе ее дар
и будут в стране перемены
важней чем в желудке пельмени
краснеть календарь будет ленью
живым никто не уйдет
и будет на улице праздник
и бабы срывая стразы
будут пищать как заразы
смотрите летит самолет
и будет лететь он мимо
херни земной и херувимов
зачем у хороших фильмов
такие плохие концы
не так уж важны перемены
редька не слаще же хрена
мне солнце как внутривенный
я слышу
гремит
мотоцикл

Материалы по теме:

А где-то по морю скользят корабли… А где-то по морю скользят корабли, И волны играют с песчинками берега… Но так далеко нам с тобой до земли… Ах, где она, новое счастье — Америка? Ну, да… Старый мир надоел нам вполне, Нам хочется нового и непривычного…
Юношеское (Часть первая) Великие непознанные люди, кто не искал признания толпы, не убивался на раскопках сути, не дыбил пыль спасительной тропы, нашли себе могилы на откосе, в песке, осевшем от степных дождей, и только ветер изредка доносит обрывки снов непознанных людей…
Знаешь… Никто не завидовал… Знаешь… Никто не завидовал тем, кому Стихи я дарил — от души, от признания. Ходил я по небу до щиколотку мелкому, И писал стихи… Это были моменты прозрения, Стихотворения Спешили летающими тарелками И улетали, и возвращались…