Это бестолковая заметка. Так, всякая муть. Сначала я вам расскажу о своей дороге на работу, а потом задам вопрос, задавать который я не имею никакого права. Я не интригую, просто я должен предупредить.

Моя дорога на работу.

Если сравнить с обычными часом-полтора в метро, у меня все рядом. Я выхожу из подъезда, и если идти в одну сторону, то это к метро, но мне на автобус… Я когда-то жил в общаге в одной комнате с курдами. Это еще в Советском Союзе было. Я сейчас и не вспомню, как их зовут. Один был маленький такой, смешной. Он мне показывал в паспорте фотографию — на ней он с бородой, как гном. Метр пятьдесят и борода лопатой. Ну, они все партизаны, это понятно. В общем, он меня как-то попросил помочь с домашним заданием, сочинением «Мой путь в университет», не «Мои университеты», как у Горького, а тупо: зашел, вышел, пошел, прошел, сошел, перешел, подошел, взошел, вошел, пришел… и так две страницы.

Такое вот и у меня сейчас будет сочинение.

Значит, еду я четыре остановки на автобусе (под настроение иду пешком, это минут двадцать). Автобус прибывает на конечную — ж/д станция. Тут люди делятся на три потока. Одни идут прямо, перед ними платформа. Это те, кто едет от Москвы. Другие идут налево, до конца этой платформы, переходят по мосту на другую сторону и спускаются на другую платформу, к Москве. Третьи идут направо, немного проходят и прут через рельсы на ту сторону. Здесь есть, конечно, опасность остаться без ног, но если надо перейти на ту сторону (а мне надо), то этот путь направо значительно короче, чем налево по платформе обходить, по мосту там, а потом еще назад, минут на десять, если не пятнадцать, дольше в обход.

В общем, мне направо. Там такая тропинка вдоль путей. Потом перейти через пути, и — внимание! — на той стороне крутой подъем в горку. И нет никаких ступенек, дорожек, только несколько тропинок.

А когда автобус подъезжает — смешно.

Вот он едет, проезжает уже предпоследнюю остановку, а она то ли по требованию, то ли так принято, что обычно автобусы на ней не останавливаются, но водитель если видит, что кто-то приготовился к выходу, то останавливается. Так вот, автобус только подъезжает к этой остановке, обязательно найдется какая-нибудь тетка, которая начинает орать, чтоб все от дверей отошли. Это чтобы водитель не подумал, что кто-то собрался выходить. А если попадаются непонятливые, то там чуть не до драки. Но тетка по-своему права, если автобус эту остановку проедет, то он же быстрее к станции приедет, а электричка ждать не будет.

Или автобус вот уже подъехал, люди хватают сумки и уже все в позиции низкого старта, а двери почему-то не открываются, например, перед автобусом маршрутка разворачивает, и водитель ждет, когда остановка освободится, это все быстро — пять-десять секунд. Ну, тут уже ропот, чего он не открывает, а какая-нибудь бабуся с мешком обязательно крикнет водиле, чтоб тот сразу на платформу выруливал.

Автобус остановился, и все — так и хочется в этот момент скомандовать «на старт!» — наперегонки к электричкам ломятся. Это кому надо к электричкам. Мне не надо. Мне надо пройти немного направо вдоль путей, перейти, вскарабкаться в горку, еще метров двести, и я в конторе.

Так вот, летом, или пока осень сухая стояла, все было прекрасно. Но ливанули дожди. Выпал первый снег. И тут же стаял. И все эти тропинки расползлись в говно.

Кто-то в обход по мосту идет, кто-то по привычке лезет через рельсы по колено в грязи… А впереди еще взбираться в горку. А там тропинок уже нет, одна видимость и жижа глины.

Месяц назад я нашел дорогу.

Не то, чтоб нашел, случайно наткнулся.

Как раз выпал первый снег, я посмотрел, как люди в грязи корячатся, плюнул, и не пошел привычной дорогой. Я повернул направо, в принципе, туда, куда мне и надо, подумал, пройду хоть по траве, там лесок небольшой, так с краю пройду.

«Дорога», «путь» — это, конечно, крайне метафоричная хрень, аллегорическая. Но я не поверил в то, что я увидел. Стоило сделать три шага в сторону. Три! Не идти за всеми, а обойти куст с другой стороны. И перед тобой открывается аккуратная чистая асфальтированная дорожка. Два автомобиля там вряд ли разъедутся… Хотя может и разъедутся. Дорожка идет чуть в лес, там частный сектор, несколько домов стоят, вот она вдоль этих домов и метров через двести поворачивает к ж/д, как раз напротив моей конторы. Причем, я не скажу, что в этом месте оборудован пешеходный переход, но никакой грязи, спусков-подъемов с размытыми тропинками. Спокойно переходишь, и перед тобой такой портальчик с перилами.

Конечно, там, на станции жизнь кипит, суета — автобус стой! — хватай мешки, вокзал уходит! — бегом по грязи не разбирая дороги, втиснуться в электричку. Чувство локтя. Смех, задор, движняк. Песни под гитару, свежая пресса, дух здоровой коммерции.

А тут — рассвет, желтая листва на зеркальном асфальте, почему-то свежий воздух, который хочется вдыхать, и рыжиками пахнет.

У нас большое предприятие. Не один я подъезжаю с той стороны станции и перехожу через пути. Никто не знает об этой дороге. Никто! Я спрашивал. Все лезут с общим стадом по грязи. Или также за всеми идут в обход, по мосту (но тогда надо на полчаса раньше вставать).

Странно.

Понятно уже, о чем я хочу спросить. Да, я не имею на это никакого права, и вопрос этот ниже пояса. Но, вот… не казалось вам, не было у вас такого чувства, что все куда-то ломятся, и вы вслед за ними, и, казалось бы, идете, и немного пройти, и куда-то должны же выйти, а вы все лезете по колено в каком-то дерьме. Но тут движение, электрички, народ галдит. Вроде, так и надо. Жизнь бурлит. А если остановиться, оторвать свой взгляд от тропинки…

Конечно, я должен был писать о себе, вот идут люди, а вот рядом дорога, о которой никто не знает, а теперь аллегорическое оп-ля — такова моя жизнь, ля-ля-ля, тру-ля-ля. Но про мою жизнь мне более-менее все понятно… А вот вам никогда не казалось, что должна быть эта дорога, где-то здесь за кустом, за деревом, она рядом. Ее даже никто не прячет, не скрывает. Просто отсюда, с накатанного маршрута, ее не видно. И все идут не туда. И эта всеобщая суета ни к чему. Это все видимость. Фикция…

А там — идешь… Светает. И солнце встает у тебя из-под ног. Как будто ниоткуда. Из воздуха. Сплетается по лучику.