ICQ History Log

— Здравствуйте!

— Боже мой!..

— Где ты?

—…

— Да что ты…

— Да так…

— Видимо, да.

— А у вас?

— А у нас — между прочим.

— Сколько же?

— Старший вот-вот…

— Ясно… Мы на филфак

— Вот это да! Говорили, ты бросил!

— Я — бросил.

— Жаль. Помню, ты…

— Вряд ли надо об этом сейчас

— Ладно, не будем, какая у вас там погода?

— Без изменений.

— Мы были неделю в Сочах. Осточертело.

— Зависит от времени года…

— Я отвлекаю?

— Да что ты. Я рад. Правда, рад.

— Чем ты живешь?

— Справедливо сказать, авантюрой. Как ты нашла меня?

— Быстро. Три ника подряд. Двое — не ты.

— Даже так?

— Даже так. Третий — Юра.

— И ничего не смутило?

— Нисколько.

— Ну что ж…

— Ты ведь забыл меня?

— ?? Нет. Тут, пожалуй, забудешь.

— Хочешь спросить?

— Отчего бы… Скажи, он похож

— Не на тебя.

— А пришлешь?..

— А скрываться не будешь?

— Кликнуть Амура и скончаться от полученных ран?!

— Любовь — это взгляд не с экрана, а — на экран…

09.08.2003

***

Дорогу от станции

Не снимешь фотоаппаратами

Не расскажешь словами

Огромное поле,

Окруженное колоннадами

леса.

Над правым и хвойным —

грудастая туча

без лица

в грязном халате буфетчицы

и такими же габаритами —

километр на километр —

вот-вот разразится

изысканной бранью.

А за тучей — поляна

зеленоватая,

подсвеченная

вроде и солнцем,

Но как будто настольной

лампой.

И кажется, ты в другой жизни —

Пусть даже ветер,

Тропинка — те же,

Кузнечики цыкают,

Прикидываясь цикадами

В надежде встать на строчку,

Рифмуясь с «цитатами»,

И слышен уже вдалеке шум больших

машин,

и деревянные счеты

подсчитывающих навар.

Но все в этой жизни

Слишком организованно

и без возражений —

будто это

многотомный архив

с окончанием «rar»

(хотя и другой архиватор

смысла

не исказит —

все дело в неблагозвучии «Z»

расширения «zip»).

29.07.2003

***

Во времена, когда общение

укладывается в сто шестьдесят символов

с пробелами,

в которых прячутся и нежность,

и ненависть,

и любовь с точным адресом встречи,

условными знаками

«целую»,

«люблю»,

«хочу»,

набором смайликов…

во времена, когда он пишет ей,

она в этот момент — другому,

а третий прекращает с ней

всяческие отношения —

и все это на ходу,

может быть, проезжая в метро

центральные станции,

когда она лишь улыбается,

пролистав пять или шесть строчек

слишком

лаконичного текста,

а поезд движется дальше

в тоннель…

во времена, когда мать,

осваивая эту грамоту

под дождем на остановке автобуса

пишет шестнадцатилетнему сыну,

отдыхающему где-то в Крыму,

а в ответ получает: «ОК» —

мы гуляем под солнцем

по центральным улицам города

и телефоны

с мертвыми батареями

ненужные валяются в рюкзаках.

02.06.2003