Я знаю, родился не там и не так,

И все же — и там, и тогда…

Я как Буратино взошел на верстак,

Чтоб выйти обструганным — да!

Я как Буратино — не истину знал,

А отсвет ее на холсте…

Но Бог мне зачем-то крыла обстругал:

Не так, и не там, и не те…

Наш путь — по цепочке, что падает в грязь

С уже помертвевшей руки…

И — сердце — в котором то похоть, то власть,

То тина из ближней реки…

То — с дальней планеты заметный сигнал,

То — скорая смерть без суда…

Ах, Бог… Ну, зачем ты крыла мне строгал —

Не там, не затем, не тогда…

А — вдуматься? Сносное это житье —

Ведь было намного страшней…

Ты раем зовешь пребыванье мое

В миру, где темно от теней?

Ну, это и верно — дымится мангал,

Раз в год — есть шашлык и вино…

Ах, Бог — ну зачем ты мне крылья строгал —

Сегодня, недавно… Давно…

Посмертно меня не считай палачом —

Но жертвой зови без проблем…

Конечно же — Бог тут совсем не при чем,

Поскольку он истиной нем…

Иллюзии — жизнь, что прошла наяву,

Могла быть такою же впредь…

Огонь на холсте я собою прорву —

Что б в пламени вечно гореть…

Уходят друзья… И врагов — не найти,

И нет ни тепла, ни добра…

Лишь Бог, что давно предназначил пути:

Не ныне, и не так, не вчера…

Есть Бог — только он, остальное лишь — сон,

И то — коли сон, так его…

Да… Вечно страдает душа в унисон…

Ведь с Богом страдает душа в унисон…

А Бог — как завязки от старых кальсон:

Наступишь — и нету его…