А все умирают… Друзья умирают…

И дети в игрушки зачем-то играют…

А эти игрушки ведь наши когда-то…

Когда-то мы были… А после мы сплыли…

Такие вот просто простые ребята…

Не надо мне только пустых утешений…

Ну, да, все уходит — в том знаки лишений…

Уходит… Обратно уже — не вернется…

Как свет от луны в деревенском колодце…

Я знаю, что жизнь повторится сначала…

Ну, все ведь возможно… И это не ложно…

Что? Сложно? Но все-таки это возможно…

От этого в мире не будет печали…

Убей меня солнце своими лучами,

Сожги мое тело, но душу — не трогай…

Пусть станут сто двадцать миров палачами…

И тело умрет, но душа будет с Богом…

Мы все расцветаем, как поздние клумбы,

Взрываемся, будто последние бомбы…

И ищем себя под могильною тумбой,

И в жизни стараемся лезть в катакомбы…

Мы делаем все, что неверно и плохо…

Мы пьем и гуляем, мы врем и воруем…

И нас накрывает — как ветер — эпоха —

Даря нас горячим и злым поцелуем…

Ну, что нам теперь говорить о прекрасном?

Красиво уйти — вот в чем высшее счастье…

Барометр сломан — стоит он на «Ясно»…

Но небо уже предвещает ненастье…