* * *

Бесы в поле… Бесы возле

В кисти бьют стальные гвозди…

То распятие — не плаха,

То удача — не игра…

Я живу уже без страха,

Хоть со страхом жил вчера…

Бесы — вроде паутины:

И прозрачны, и картинны…

И — на вид совсем невинны,

Хоть виною той полны…

И приятны, и вальяжны…

Только это все неважно…

Это бесы — скажет каждый,

Нам же бесы — не нужны…

Я устал с собой бороться…

И не знаю, что и как –

Слишком часто остается

Прыгать в бок и на наждак…

Уходить нагим из леса,

Пятясь задом, словно рак…

Это бесы, бесы, бесы

Мутят душу натощак…

Что скажу я вам, ребята?

Не надейтесь на улов…

Сам я грешен — сердце свято,

И превыше лживых слов…

* * *

Все светлые мотивы — спеты…

Все горькие — не до конца…

Витает призрачное лето,

Ста мотыльками у лица…

И я — еще такой пригожий,

Смотрю в окно на три сосны…

Мне улыбается прохожий,

Все это сны?

Душа, наполненная счастьем,

Дрожит, предчувствием полна,

Что в мире — лишь добро у власти,

И зло — на дне, во дно, у дна…

И — нет смертей, нет даже боли,

И в поле колосится рож…

И сотни чаек на просторе,

И нет позора и неволи…

Все это ложь?

А я — в надрыве и печали,

Мне сердце — будто нож в груди…

Ужели, счастье — лишь в начале?

И только горе впереди?

Я задыхаюсь, как в удавке,

И тело бренное на лавке

Лежит — в ознобе: жизни месть…

За что? За то что был не светел…

И многих таинств не заметил…

И просто — путь свой кровью метил…

Да… Это — есть…

* * *

День проходит, как беглая птица:

Ты ее не поймаешь, не бейся…

И сгорает под взглядом страница –

Прочитать же ее — не надейся…

Что написано там? Слов в избытке,

Два романа, порочные слухи…

И — какая-то дама в кибитке,

И извозчик, что явно не в духе…

Ветер плачет то снегом, то градом,

То — черемухой, мокрой от слез…

Говорят, что прекрасное — рядом…

Верю. Да… Но где рядом — вопрос…