* * *

Два начала — два конца…

Две печали — два кольца…

Две любви и две судьбы…

Если б… Если б… Если бы…

Два пригорка — сто дорог,

На одной дороге — Бог…

Где ж найти мне ту дорогу,

Что пойти в объятья к Богу…

Две мечты: им жизнь тесна…

Ночи душные без сна…

Сто печалей, сто обид…

На столе свеча горит…

* * *

Прохожий — это человек,

Который весь свой долгий век

Куда-нибудь проходит…

Он по ночам совсем не спит,

Не ест, не пьет и не сидит…

Благообразен он на вид

И сердцем благороден…

Он все идет, идет, идет,

И в паводки, и в гололед,

И в журавлиный перелет,

И в скуку дней напрасных…

Зачем идет он? Просто так…

Возможно, ищет некий знак,

Иль — тень от лип, иль — вой собак,

Иль — мухоморов красных?

А я пока — живу в дому…

Пока, пока, пока…

Потом — возьму с собой суму,

Дорога далека…

И вдаль уйду… Меж снов и рек…

Меж человек и имярек…

Меж двух излучин тихих рек,

Уйду, уйду навек…

Прохожий — так меня зовут…

И буду я то там, то тут…

Где век, где — только пять минут…

Где вечность — коль ее дадут,

Где — краткий миг любви…

Пойду по дальним городам,

Свободы больше — не отдам,

И ты меня — в сей утлый хлам,

Обратно не зови…

* * *

А руки пахнут липой и дождем…

А сердце пахнет — васильком и мятой…

Скажи, чего мы все от жизни ждем?

Что — к ней приткнувшись — от нее уйдем?

Что счастье будет — проливным дождем?

Что мы, как он, прольемся здесь когда-то?

Чего мы ждем? Уныния и слез?

Иль радости крещенья на морозе?

И — небо, что висит меж ста берез,

И облака, что дымом на березе?…

Живем ли мы? Иль сниться нам, что есть

Весь этот мир, что необъятен с виду?

А котором лесть и честь, и слов — не счесть,

И вечные огни и пирамиды…

А руки пахнут — детством и игрой,

Землей, пыльцою крыльев мотылька и…

Когда умру я — мне глаза закрой,

Своими невесомыми руками…