* * *

Есть непонятное, есть невозможное,

Ложное, сложное, даже безбожное…

Есть несказанное, есть первозданное,

Есть недосказанное и недоказанное…

Ладно… Живем же, как книга рассказанная,

В поезде девушкам вечером ранним…

Да, мы живем… Пусть, и есть невозможное,

Есть — непонятное, но очевидное…

Жизнь не мозгами вдыхаем, а кожею,

Кто мы? Жильцы? Нет, простые прохожие,

С богом — чужие, но с прочими — схожие,

В ночь уходящие вечером ранним…

Есть нереальное, этим скандальное,

И неизмеренное, и непроверенное.

Истины — нам удалили с миндалинами,

Мысли пришли в состоянье банальное…

Но — даже в нас — что-то есть гениальное:

Слезы прозрения вечером ранним…

18 августа 2007

* * *

Мы играем в городки,

Все сбиваем — что с руки,

Что с руки… И далеки

От того, что может быть,

Бита может и убить,

Мотылька, что хочет жить,

Или тихую звезду

Тенью от реки…

Мы играем в города,

Называя — кто когда —

Имена их — без труда,

Вспоминая прошлое…

Здесь — я жил. А здесь — бывал,

Здесь есть — маленький вокзал,

На котором ночевал:

Лавка так тверда…

Мы играем в имена:

Имена — как семена…

Что посеяли — вина

Отзовется после, и

Имя — отзвук, свет светил,

И — прибежище в пути…

С ним родись. Расти, входи

В состоянье взрослое…

Мы играем в мир и свет,

В божества, которых нет,

В ясность, что на деле — бред,

В пытку и заклание…

Мы играем в дурака,

Карты — стертые слегка,

Мы живем… Живем пока

Не достигнем знания…

* * *

Дудочка тонкая,

Дудочка звонкая,

Толи из ивы, то ли из тополя,

В ней не мелодия — голос ребенка,

Что в эту зиму пришел из Акрополя…

Дудочка — милая,

Дудочка — странная,

Дырки в ней — наши сердца на ладони… И

Тихо играют на ней в ресторане,

Не ожидая последней агонии…

Дудочка — девочка

Девочка — дурочка,

С пальцами нежными, как орхидея…

Ах, значит сердце мое — только дудочка,

Что от печали звучит, холодея…