* * *

Кто чем в действительности дышит —

У каждого свой личный сад:

Поэты истинные пишут,

А бездари руководят.

* * *

Противно быть непризнанным поэтом,

Доказывать, что ты не есть верблюд.

И доверять по-прежнему сонетам,

Какие славу вряд ли принесут.

* * *

У прохиндея верный имидж,

Построен точно — не отнимешь,

И совершенно ни к чему

Талант ему.

* * *

В литературе правят банды,

Как жаль! Хотелось бы — таланты!

Некрасов наоборот, или современная ситуация

Поэт — довольно редкий зверь,

Кому он важен с хищным глазом?

И гражданином быть теперь

Ты совершенно не обязан.

* * *

Слепой доказывать способен,

Что нет восходов, нету света

— в том атеист ему подобен,

Хоть вряд ли понимает это.

Политик

По-свойму не глуп,

Но — слоновья кожа.

Черепаховый суп

Народа дороже…

* * *

Размечтавшись о небесных кренделях,

И синицу не увидите в руках.

Кренделя оставьте журавлям —

Всё ж синицы много ближе нам.

По поводу избранного пожилого поэта

Больно всё аккуратно и грамотно,

А масштаба стихам не хватает —

Ибо том этот кажется гаммами,

Но седой ученик их играет.

Буриданов осёл

Сквозь кожу сгнившую торчат

Чернея — с мясом чёрным — рёбра.

Тут нерешительность, как кобра

Ужалила — смертелен яд.

И рядом две копны гниют.

Душистым было это сено

И очень вкусным, несомненно.

Да выбор — слишком сложный труд.

Не так ли человек порой

Меж двух возможностей потерян?

Для хода правильного — зелен,

И выбор делает дурной.

* * *

В России всегда окаянные дни.

Весьма, если честно, достали они.