* * *

Кисть — только кисть, а палитра — палитра…

Мирно накатим с тобою поллитра…

Мирно закусим морскою капустой…

Грустно?

Я — ничего… Притерпелся на свете…

Свет меня принял, души не приметя…

Только на сердце — печально и пусто…

Грустно?

В рюмочных быстро оставим здоровье…

Ну… Много водки — потом малокровье…

И — разбежались высокие чувства…

Грустно?

Ах, эта жизнь, что иной оказалась…

Ноет душа, накатила усталость,

Челюсти сами сомкнулись до хруста…

Грустно?

Нет… Я не стану бродить по каналам,

Вспомню о главном, забуду о малом…

Кисть — только кисть, а вот краски — искусство…

Грустно?

Белый стих

А смерть приходит и говорит: — Привет!

— Привет… А где твоя коса?…

— Оставила за дверью — чтоб тебя не пугать…

— А не сопрут?

Не мечтай… Ты книжки читаешь? Читай…

Мою косу не надо брать –

Тут сразу — умирать…

Вот, твою мать…

А смерть садится на кровать,

И говорит — пора, пора…

— Тебе пора — так и иди…

А вот ко мне не подходи…

Я сам себе и враг, и друг,

И — солнце впереди…

А смерть берет меня — в горсти

Я стал как маленький почти…

Меня и нет уже почти –

Я умер или между…

А Бог смеется — он живой,

И пахнет небо синевой…

И Бог — такой весь близкий, свой,

Рвет днем мои одежды…

* * *

Ах… Уходит все без продолженья…

Ну и что? Так — проще и понятней…

Застывают улицы в движенье,

Лица и тела — застыли в пятнах…

Жизнь идет, но как-то в три наскока,

Жизнь идет — но очень странно дышит…

Все в ней есть… Как низкое в высоком,

Но высокого, увы, никто не слышит…

Я живу в нестройном странном мире,

Где паркет — как клавиши ночами…

Я жилец в своей измученной квартире,

Где то пахнет мной, то калачами…

Я не знаю, в чем спасение, в чем копоть,

Я стараюсь разобраться — но ничтожен…

Остается мне одно: в ладоши хлопать…

Ведь финал счастливый все еще возможен…