* * *

Мой редкий друг — ты тень от сердца…

Ты тень от дома, тень от дыма,

И развороченное сердце

Не ангела — а пилигрима…

Ты — лишь мое воображенье,

Хотя есть имя, паспорт, фото…

Меня вот нет — а просто кто-то

Похожий на изображенье.

Да… В детстве я читал Шекспира,

И наслаждался тем, что взрослый…

Теперь я превратился в Лира,

И череп жгут слезами осы…

Я жил не так… И одиноко

Встречаю старость в дряхлом кресле…

Пытаюсь жизнь принять уроком,

В котором столько «но» и «если»…

Не будет новой драмы Лира…

Не будет… Буду жить и жить…

И — вдохновляться вздохом мира,

И вечным миром дорожить…

И — одиночества — не будет,

Хоть я один — но есть родня…

Которая меня забудет,

Оставшись краешком меня….

* * *

Тополиный пух по бульварам стелется,

Не метелица — а подушки с перьями…

Не метелица — просто пух, безделица…

Хоть в него не верится –

Здесь он… Зажигалкой

Чиркни — кремень высечет

Восклицаний тысячи,

Искры, что как стон в ночи,

Трепетны и жарки…

Пух от лип — бикфордов, как шнур и зов,

Он — нежнее сна и живет для бомб…

И его изобрел с бодуна Бикфорд…

И в кафешке сохнет вчерашний торт…

И пираты — рыжее своих ботфорт,

И — Норд-Вест, что после скатиться в Норд,

Пух горит — и бомбы ужасный взрыв…

Мир — погиб, только пух тополиный жив…

Это — все без понятий и миражей,

Пух, который взрывает сей мир собой…

Он дрожит остриями трехсот ножей,

И молитвенных Дожей, и ворожей,

И дождя, и спаржи, блюманже дождей…

Он губами целует бомбу взасос,

Чтобы после — взрыв, и от губ — на слух –

Чья-то песенка, из гвоздик и роз,

Эту песенку напевает пух,

И не Вини-пух — тополиный пух,

Что и взрыв, и тление перерос…

* * *

Во тьме рождаются легенды,

Во тьме они и вырастают…

Потом — над крышами летают…

И будто снег сугробов — тают,

Ручьями свернутые в ленты…

О чем легенды? Да, о разном,

Драконы — тихие, как птицы,

И можно миром насладиться,

И можно радостью упиться,

Собою, грешным, возгордиться,

Забыв о злом и безобразном…

Легенды — это превращенья,

Того, что есть — в то, что прекрасно…

Да… То сбывается нечасто,

Но ведь сбывается, что ясно…

Кому тут ясно? Ведь напрасно:

Легенды — за позор отмщенье…

А я живу и в ус не дую,

И — записался в импотенты…

И не хочу идти в легенды,

Весьма похожие на бренды,

И не зови меня в бой-френды,

Суя под пальцы грудь тугую…

Нет, я уже живу не этим –

Не проживаю, где ночую,

А просто так — живу на свете,

По свету без конца кочуя…

Не остаюсь в заветном месте –

Их нет, заветных — точно знаю…

Во мне нет жалости к невесте,

Как нет давно желанья рая…

Я понимаю поминутно,

Что жизнь — проходит по минуте,

Легенды — лож, сознанье — мутно,

А небо — чешуей на спруте…

Да… Не дома, и не фазенды,

Поля — из битой черепицы…

Мы — очень древние легенды,

Которым в жизнь не воплотиться…

Не жаль? Конечно, жаль, и все же –

Жить надо. Отчего? Не знаю…

Любить невесту с мягкой кожей,

Пытаясь с ней дойти до рая…