* * *

Непогода — не в счет,

Да и смерть — как всегда — неполадками…

Время — густо течет,

То — вином, то — в вине шоколадками…

Время пенится, как

Вал девятый иль сердце в усталости…

И — волной — на маяк —

Как искусственной челюстью — в старости…

Мы живем в колдовстве,

Что похоже — на рваные фантики…

И бредем по Москве —

Сторожа, диссиденты, романтики…

Гамадрилы ума,

Мадригалы великого гения…

В нас ведь — вечность сама,

Что достойна чудес поклонения…

Будут — сотни невзгод,

И гробы, что пургой размалеваны…

И — в восторге — народ,

И идеи, что вскоре заплеваны.

А пока — только вот —

Чудеса, что окажутся гадкими…

Непогода — не в счет,

Да и смерть, как всегда, с неполадками…

* * *

О любви мы говорили

По наитиям — и все же,

Те наитья — просто были,

Плыли шепотом по коже…

Становилось все прозрачно,

До малейшего — Люблю…

Время — сумрачно, но дачно…

Кто за водкой? По рублю…

Есть мистерии в начале,

Есть они в конце, возможно…

На гитарах мы бренчали

Истерично-осторожно…

Время… Все в тебя — удачно,

Я — давно тебя не злю…

Но ты сумрачно и дачно —

Кто за водкой? По рублю…

И не в том, конечно, дело,

Что на свете мы — не кто-то…

Ну, иное стыло б тело

В кружеве из коверкота…

Ну, дрожало б — однозначно,

Равнозначное — нулю…

Жизнь — удачна, хоть и дачна…

Кто за водкой? По рублю…

* * *

Милая тьма, что меня обнимает…

Милая ночь, что меня понимает,.

Милая сказка меня прижимает

К сердцу, которого нет… И не будет…

Милое все — от клопа до бокала,

От пустоты — до театра «Ла Скала»…

Пейсы, которые вечность ласкала

Сахаром пота похожи на штрудель…

Мы — непонятны себе, как химеры…

Что по закату бегут за портьеры,

Спрятать свой стыд, за который осудят…

Мы — неподвижны и очень кровавы:

Жаждем любви, одиночества, славы,

Хоть — эта слава не стоит забавы,

Ведь эта слава похожа на штрудель…

Сладкое — ем. Но — с грибами и водкой…

Жизнь оказалась довольно короткой,

Будто монашек усохшие груди…

Я уж не стану ни кротким, ни милым…

Тенью пройдусь по бесхозным могилам…

Ангелом — стану,

Но только бескрылым

И — отчего-то —

похожим на штрудель…

* * *

Есть колокол, что прогудит,

Когда уйдем из мира…

В нем — песни сотен Афродит,

И — терпкий запах мирра…

В нем — сто удач по кабакам,

И — снов любовных слишком…

И — сок березы по рукам,

Когда ты был мальчишкой…

Нас любят те, кто любит нас

За то, что просто — любят…

И все прощают — через раз,

А через раз — погубят…

Мы предназначены — векам,

Хоть это — даже слишком…

Вот — сок березы по рукам,

Когда ты был мальчишкой…

И — Мир мятежный и пустой,

Мы покоряем — просто.

Кто — путеводною звездой,

Кто — страстью из бересты…

Кто — водкой, что течет в стакан,

Кто — в глаз еловой шишкой…

Ах, сок березы по рукам,

Когда я был мальчишкой…

Июль 06 г