Знаешь… Никто не завидовал тем, кому

Стихи я дарил — от души, от признания.

Ходил я по небу до щиколотку мелкому,

И писал стихи… Это были моменты прозрения,

Стихотворения

Спешили летающими тарелками

И улетали, и возвращались…

Но их считали инопланетянами…

То есть чужими, больными, странными…

А это — стихи… Небольшие творения,

В которых весь мир отражается стеклами…

И улицы были пустыми и мокрыми…

И ветер зонты ломал — чтоб они сдохли и…

Я шел без зонта… И плакал, с дождем внутри…

Ах, хватит, сердце… Не говори…

Знаешь, как страшно открывать свое сердце? Той,

Что тебя предаст потом, издеваясь над строчками, как над блохами…

Но… Она — не та, однако станет другой,

Меняя таблички над эпохами…

Кто сказал бы, что мой лучший друг,

Меня из дома выгонит… Ты сказала бы?

А я так просил спасательный круг…

Спасительный круг…

И что же? Вдруг

Все кончилось — эхом стихи и жалобы…

Теперь — оправившись немного от ран,

Я — понял, что нечего мне терять…

Иль умереть, зарывшись в бурьян,

Или — снова любовь найти…

Ее я нашел… Но как удержать?

Держать не стану — тебе решать,

Я к вечеру пьян,

Да… Тебе решать…

Возможно, и скрестятся наши пути…

А что — последнее? Ты меня ждала

Долгие годы — одиночество не в счет…

Ну, не в счет…

Одиночество — это когда ты одна была…

Была — не есть… Пыль на мраморе, два крыла,

В сердце тупая сидит стрела…

Ежедневная боль, что уже прошла —

Я же есть… И ты не одна… Не одна…

Стрела прошила оба крыла,

Два сердца, судьбы… Такие дела…

Нас двое в мире… В нас мир живет…