Ну, для кого-то — ерунда,

Все время уходить…

Я жил тут долгие года

И собирался жить…

Не знаю, как — ну, как-нибудь,

В лес заходить порой…

И находить в пространстве путь,

Что кажется игрой…

Ну, для кого-то — ерунда

Бросать и скарб, и медь…

Что медь мне? С ней — не умирать,

Со скарбом — не взлететь…

Тогда — чего же я грущу,

Что ухожу взашей?

А так… Грущу… Еще бы знать

Зачем грущу, ей-ей…

Нет. Дом — привычен, как всегда,

В нем множество картин…

И нет суда, и нет вреда –

А просто я один…

И странно — вроде, был чудной,

И злой порой, и пьян…

Но — все закончилось зимой,

И памятник — бурьян…

Я не скажу, что жить хочу

С той, что и гонит прочь…

А дом? Подобен кирпичу,

На них обоих — ночь…

Да… Уходить — так уходить,

И чемодан собрать…

Ах, Ариадна. Где же нить?

Путь можешь указать?

Нет Ариадны. Нет пути,

Что предназначен впрок…

Куда идти? Куда идти?

Туда, на огонек…

А что такое был мой дом?

Лишь место для житья?

Где — средь лукавства и хором –

Спокойно правил я?

Нет, дом — был домом ста стихов

С тенями по углам…

Теперь — устал до потрохов

Страстями ложных драм…

Я был мужчиной в нем — теперь

Ничтожество и гнусь…

Что ж… Поскорей закройте дверь –

Обратно — не вернусь…