Я давно не пою, не играю, не рисую кистью, ничего не пишу.

Мои пальцы ищут клинок, чтобы воткнуть его в твердое горло.

Здесь сегодня прощения нет.

Но живая кровь, что течет у меня под руками,

Не дает это сделать.

Он целует меня перед сном,

И это то, что ты предал.

Только земля, испещренная тропками,

А между ними пропасти.

В каждой из них живет отшельник.

Есть отшельник, что от Ярости и от Злости.

Есть отшельник от Тела, от Крови и Плоти.

Есть от Любви отшельник.

Это ТЫ.

Ты свободы искал оголтелой,

А нашел лишь сети и тени шеола, в нескончаемой бездне!