Сколько мне осталось? Год иль десять?

Дни, конечно, суетны и мелки…

Душу можно взвесить? Можно взвесить,

Клюквою раздавленной в тарелке…

Не о смерти думаю — о жизни,

Что потом — совсем иною будет…

Кто-то посидит, всплакнув на тризне,

Кто-то — улыбнется и забудет…

Все пустое, будто небо в клетку,

На котором пишут и рисуют…

Кто-то скажет: — Был дурак он редкий,

Кто-то скажет: — Был подлец он редкий,

Кто-то гроб мой тихо поцелует…

Я — не тот, что сам себе казался,

Кем казался? Маленькой пушинкой,

Что кружилась вечно в том пространстве,

Кое было только половинкой…

Сколько мне осталось? Кто же знает?

Бог — он знает, только мне — не скажет…

Кто-то над могилой зарыдает,

Кто-то скажет о большой пропаже…

Буду слышать я? А вы б хотели

Знать, что был ты только мелкой буквой?

Ах, душа — давай же, полетели!

Мы ж с тобой — давно в тарелке клюквой…