* * *

Тучи и дожди на горизонте…

Бабушка раскроет старый зонтик…

Мы пойдем с ней в парк, потом обратно…

Так приятно…

То — весна… И пахнет вдруг осокой,

Что была с рожденья невысокой,

Снега нет — травы живые пятна:

Так приятно…

Я живу в каком-то странном мире…

Где летают феи по квартире…

Пусть летают…Это так понятно…

И — приятно…

* * *

Изначально… А что изначально?

То, что в сердце любовь обручальна?

И уставшее сердце печально,

Горстью листьев, что скоро сожгут?

Ну, конечно сожгут их — и что же?

Пусть умрут, как мурашки на коже…

Сердце очень на листья похоже…

Тоже — смерть через пару минут…

Я не ведал в душе инквизиций…

Я влюблялся, желая влюбиться,

Я готов был в лепешку разбиться,

Что бы счастье и радость нести…

Был наивен я — радость не сказка…

Это — только у сказки развязка…

Или — очень красивая маска,

Под которой нет счастья почти…

Вот и жизнь пролетела скандально…

Странный запах от жизни… Миндальный…

Значит, это цианистый яд?

Значит — так… Жизнью я — отравился…

И не понял — зачем появился,

И не понял — зачем я так бился,

За горящий во мне листопад…

* * *

Если мы улетаем на запад,

Птицы ль мы — или угасшие птицы?

Те, в которых отчаянья запах,

Будто в сердце — вязальные спицы?

Проще спиться, чем быть плодотворным,

Шаркать ножкой, берет — у колен…

Нас всю жизнь отучали по зернам,

От величия и перемен…

Нас бросали, как мячику в ступу.

И толкли — без особых прикрас…

Это было, конечно же, глупо…

Но не спрашивали ведь у нас…

Мы текли, растекаясь лапшою,

Лабиринтом запутанных дней…

Жизнь была — как стакан небольшою:

И мы плакали скорбно над дней…

Уходить? Иль остаться? Не знаю…

Мало женщин и много вина…

Превращаюсь в утиную стаю,

Что судьбою мне в сердце дана…

Улетаю за стаей — и все же,

Жизнь свою навсегда полюбил…

Ну, зачем вы содрали мне кожу?

Я об этом ведь вас не просил…