Я пишу стихи той…

Что была золотой…

Серебряной, медной…

Потом алюминиевой…

И зачем же пишу?

Ну, наверное — просто лапшу

Сам себе на уши вешаю…

Было много хорошего…

Прошлого…

А теперь все мы мертвые…

Нет. Оставим мы лешего —

Шлю тебя просто к черту я…

Эти рифмы лихи…

В них лет тридцать пустого смирения…

То мы пишем стихи,

То — не просто, а стихотворения…

Я прошел этот путь.

Было сложно. Порою — печально. И.

Я кидал себе в грудь,

Не понятное, а изначальное…

И — любил я тебя…

Знаешь, все теперь склочно по времени…

Но — любил, если честно, любил…

Что развод мне?

Средь многих могил,

Тех друзей, что погибли — не выжили?

Они были нормальны: не гады, не выжиги,

Просто так получилось, что их будто выжгли…

И теперь я хожу между сотен могил…

Ты меня не расстроила…

Жизнь твоя будет очень спокойная…

Муж спокойный… И счет —

На счету очень деньги спокойные…

Я любил тебя — нежную, стройную…

Но, чего-то иного достойную…

Лучше. Выше. Серьезнее. Круче —

До кучи…

Для тебя это лучше?

Ну, значит, и мне это лучше…

Я не буду любить —

Знаю, что там и как там…

Буду просто так быть —

Ролью в новом, но странном спектакле…

Буду жить я вполне —

Не надейся, что сдохну — я крепок…

Фото — здесь, на стене,

Из пяти — не хватает трех скрепок…