Я устал уже молиться…

Оттого и не молюсь…

Что же в жизни может сбыться?

Пустота? Печаль и грусть?

Или я умру от рака?

Хорошо бы, но — тоска…

Или не умру, однако,

Строя башни из песка?

Было все — не будет после,

Потому что было, да…

После лета — вечно осень,

В льдинках темная вода.

И настрой, какой-то хмурый,

Настроение — не то…

Ощущать мне вечность шкурой,

Зябко кутаясь в пальто…

Жизнь не кружится — но мчится,

Как курьерский поезд в ночь…

Ночью я хочу напиться,

Хоть и трезвым быть не прочь.

Я живу. А как? Не знаю…

Перепутал все пути…

Грустно, что дорогу к раю

Не могу в себе найти…