Я когда-то, я кто-то, я где-то…

Как по мне, то для схода с ума —

Ветер! дождь! — идеальное лето!

Идеальней, чем даже зима!

Я иду, спотыкаясь о тени

Мёртвых, мной же убитых, минут…

Что, по сути, есть богослуженье? —

То, что стихосложеньем зовут?

Жизнь поэта — у всех на ладони;

Сам поэт вымирает как вид…

Хорошо, что искусство не тонет —

Жаль ещё, что дерьмо не горит!

Мне твердят, что все женщины — змеи.

Вряд ли все, хоть… не этого без…

Я не сел — и бывает, жалею —

В отбывающий в небо экспресс.

Я не в стае, зато и не в стаде;

Не от мира, хотя и в миру.

Иногда это даже и кстати,

Иногда ж… ничего — не помру!

Нет уж тех, с кем бы мог поделиться;

То ли дело — с кем делать дела!

…ты была для меня Синей Птицей…

Пусть недолго, но всё же — была!

Я являюсь к тебе пострадавшим,

Потерявшим, упавшим, чужим…

Мы всего на мгновение старше

Прежних нас, от которых — бежим!..

Никчемушные, зряшные встречи…

Что ж: от них — никакого вреда

Нам с тобою, застрявшим навечно

Между «некогда» и «никогда»…

4 июля 2004 года