Посинеет златоглавая…

Посинеет златоглавая от холода,
Май такой — тоска его сильна.
И дожди меняют очерк города.

Где же лето? Где его страна?
Лужи, лужи, зелень волглая,
Настоящее иль нет?
И душа сейчас, наверно, мокрая —
Обстановке в цвет.

Материалы по теме:

Искусство поэзии Поль Верлен (интуитивно-вольный перевод В. Бондарева) Все дело в музыке — представь, в телах дороги не измеришь. В чернилах привкус крови — веришь?
Дождь Дождь Все происходит не так, как мы думаем Дождь, гладя землю, касается вечера Улицы, ночь, перестуки меж трубами Ты параллельный, а я поперечная… Музыка линий, углы, расстояния Кардиограммы контрастные — в черное
Давно ушли семидесятые… Давно ушли семидесятые… Гривастые и бородатые… Шли диссиденты прямо в шизики, И лириков гоняли физики… И Окуджава пел за окнами, В которых тлели абажуры, И модно было быть пророками, Во имя новой конъюнктуры…