Прощай, мой дом

Ну, для кого-то — ерунда,
Все время уходить…
Я жил тут долгие года
И собирался жить…
Не знаю, как — ну, как-нибудь,
В лес заходить порой…

И находить в пространстве путь,
Что кажется игрой…

Ну, для кого-то — ерунда
Бросать и скарб, и медь…
Что медь мне? С ней — не умирать,
Со скарбом — не взлететь…
Тогда — чего же я грущу,
Что ухожу взашей?
А так… Грущу… Еще бы знать
Зачем грущу, ей-ей…

Нет. Дом — привычен, как всегда,
В нем множество картин…
И нет суда, и нет вреда –
А просто я один…
И странно — вроде, был чудной,
И злой порой, и пьян…
Но — все закончилось зимой,
И памятник — бурьян…
Я не скажу, что жить хочу
С той, что и гонит прочь…
А дом? Подобен кирпичу,
На них обоих — ночь…

Да… Уходить — так уходить,
И чемодан собрать…
Ах, Ариадна. Где же нить?
Путь можешь указать?
Нет Ариадны. Нет пути,
Что предназначен впрок…
Куда идти? Куда идти?
Туда, на огонек…

А что такое был мой дом?
Лишь место для житья?
Где — средь лукавства и хором –
Спокойно правил я?
Нет, дом — был домом ста стихов
С тенями по углам…
Теперь — устал до потрохов
Страстями ложных драм…
Я был мужчиной в нем — теперь
Ничтожество и гнусь…
Что ж… Поскорей закройте дверь –
Обратно — не вернусь…

Материалы по теме:

Лена Изранцева, 42 года, Бельгия, с сайта «Одноклассники» Кожаный диван и рыбки… Есть аквариум с подсветом… Ах, как наши тени зыбки, Хоть и жесткие при этом… Ах, как непонятна манна, Падающая с потолка…
Натюрморт из поломанных спичек спички ломаются дрожат пальцы от газировки разит дустом люди встречаются что бы расстаться что бы понять
Тучи и дожди на горизонте… Тучи и дожди на горизонте… Бабушка раскроет старый зонтик… Мы пойдем с ней в парк, потом обратно… Так приятно…