О чем можно здесь говорить. Ты стоишь и мочишься на забор. А вокруг весна, птички поют, у тебя прохладное пиво и ты стоишь мочишься на забор, а мочевой пузырь радостно распевает: «Журчат ручьи». Скажи ему, что б потише, а то перед людьми неудобно. ЗдОрово!

А ведь могло быть совсем иначе. Холодина, метель метет. Да такая метель, что шапки ушанки срывает с головы и уносит в неизвестном направлении. Пиво настолько холодное, что зубы сводит. А ты стоишь и мочишься на забор. Мочевой пузырь, от холода переминаясь, на тонких ножках то и дело наступает на предстательную железу и хриплым голосом шепчет: «Бери свое пиво, выливай в снег и пошли домой».

Или могло быть по-другому. Осень. Дождь крупными, меткими каплями попадает не только тебе на лысину, но и в бутылку с твоей любимой девятой Балтикой. И у тебя в бутылке уже не просто пиво, а коктейль с экологически чистой дождевой водой. Береги пиво свое, а то дождь совсем убьет градус. У тебя до колена сырые ноги и ты… Ты мочишься на забор. А бедный мочевой пузырь, тоже с мокрыми ногами, залез на все ту же несчастную предстательную железу. И ты, как воистину, человек творческий стоишь и выдавливаешь из себя по капле раба.

Или могло все быть и так. Лето. Небывалая жара. Сорок в тени. Твое пиво горячее, как чай. Ну, ладно загнул, как кофе со сливками. Пить его невозможно и тебе остается только смотреть на него. По тебе течет пот, а до вечера еще о-го-го. И ты сидишь под забором, в том месте, где обычно мочишься. А что тебе еще остается, это ведь единственное место, где еще есть спасительная тень. Ты сидишь под забором, смотришь на пиво, мочиться тебе нечем, а вокруг воняет твоей же мочой.

Ты сидишь и ждешь весны, а весны ждать еще ах, как долго.

А сейчас! Посмотри на себя, ты стоишь и до сих пор все мочишься на забор. Вокруг весна, поют птички. Какой там птички, мочевой пузырь поет: «Журчат ручьи».

Посмотри на мир. Жизнь прекрасна и удивительна. А ты и есть тот самый легендарный счастливый человек. Уверяю тебя.