Сидеть. Молчать. Ждать. Ждать чего-то нереального, что в своем самом ветвящемся корне несет миллионное число реальностей. Одни наползают на другие, не могут перемешаться, и, собираясь в сложную, неправильную фигуру, рассыпаются снова на мелкие изветвления.

Ожидать. Само мерзкое времяпровождение. Одно из. Качество, наделяющее каждого из нас. Присуще всем, но в разной проекции. Обладает этим качеством каждый по-разному, в большей, или меньшей степени. На каждой ступени сознания — опять же ожидание — раскрытие чего-то большего и всепоглощающего.

А я бы не видела совсем. Ждала бы, может, так же как овальная амеба, выброшенная на берег и плавящаяся на солнцепеке, ждет своего часа. И ей все равно. Она не видит того, что вижу я. Того, что видишь ты. И того, что, быть может, видят они. Тогда нам всем повезло, скажу я. Скажешь ты. И, возможно, скажут они.

А ты стоишь и ждешь. Может того, чего вовсе и не хочется ждать, того, чего это не достойно. Тогда становится ее мрачнее. Слюни превращаются в густой комок, который застывает в горле и горячеет. Раскаленный клубок прожигает тебе горло, и ты падаешь на мраморный пол, разбиваясь вдребезги. Частичка ветвящегося и ползущего ожидания, все же остается живой. Потому что, то, чего ты ждал, остается в целом и все еще ползет к тебе, но ты уже не существуешь. Как странно, частичку ожидания уносит ветер, и она проносится мимо всех нас щепоткой серой пыли, оставляя в воздухе лишь еле уловимый запах гнили. Несется, гонимая мощным потоком воздуха, прилипает своим взглядом к тебе, и просачивается внутрь тебя с крошками песка и грязи, поднятого с земли. Ветер.

А если ждешь того, чего хочешь, и что приятно. Голову сжимает нечто невидимое огромными чугунными клешнями. Слышится треск, и ты чувствуешь, как трясутся твои руки, мысли сбивчиво переходят одна в другую, предупреждая о чем-то опасном и неизбежном. Ждать осталось недолго. Твое сердце уже трещит по швам. Ты уже не можешь держаться на ногах. Твое тело напряжено до предела. Ловишь себя на мысли, что в целом, не так уж долго ты ждешь. Обман сознания. Но ведь слышишь шепот, который образует ветер, залетая в твои ушные раковины. Шепот о том, что ждешь ты целую вечность, с самого того момента, как родился, а то и дольше. Ход мыслей ускоряется так, что ты не можешь уже их различить, сердце скачет в бешеной скачке, из твоей макушки ввысь полетели искры. Сердце разорвалось, ты не уцелел.

А третьего пути уже не будет.

Вот только ожидание сидит в темно-красном углу, где-то рядом с виском, и ждет южного ветра.