Ну что вы мне всё говорите Пушкин, Пушкин. Великий поэт. А я — великий прораб.

Ой-ой-ой, он давал людям мечту. Тоже мне мечта, найти бабу в гробу. Да я знаете кого в гробу видал. Можете ей не говорить, мама жены уже об этом знает.

Подумаешь, он памятник себе воздвиг нерукотворный. А я себе памятник воздвиг — рукотворный. Мост переходный вчера после ремонта сдал. Не одно поколение меня помнить будет.Молва пойдёт, как их деды нежно мой мост назвали-“Мечта самоубийцы”

А вы говорите, наш народ мечтать разучился. А я дал ему мечту. И радость. И надежду. Теперь он снова мечтает. Да ещё как. Как только из электрички выйдет, глянет вокруг, а везде составы стоят. И зима. И появляется у него мечта-как по моему мосту невредимым пройти. Прошёл — радость. Не дотянул малость — надежда. На скорое выздоровление. Но главное — мечта. Ведь не мечтает же он в шубе под составы лезть. Знает, что голова, пришитая в морге, мечтать уже не может. А гладкие металлические ступени и мороз со снежком, только усиливают его мечту.

А вы говорите-Пушкин. А вы говорите-он женщин любил и давал им надежду. А я вообще всех людей люблю. Вот люблю их гадов и всё тут. Потому и на мосту металл на ступени положил.

Я что, не мог тот металл себе на дачу забрать? Мог.А я всё людям. Всё им подлецам. Потому что, думаю, должна у них быть мечта. Вот, например, решит какая-нибудь сволочь счёты с жизнью свести, пойдёт на мой мост и не успеет ещё прощальную рожу скорчить, а уже так гробанётся, что включится аж в реанимации. И услышит он душевную речь медсестры: «Слышь, Люсь, а этот придурок с моста ведь очухался». И появится у него мечта — выжить. Чтоб потом говорить, говорить, говорить этой медсестре.

А кто дал ему эту мечту? Я — прораб.

А раньше, сколько я ещё памятников себе воздвиг. Ведь какие я дома строил.

Я часто был в ударе. То боксёру на квартиру ордер выдадут, то ещё какому бугаю.

Но я всё равно, строил и строил. Потому что знал, должна быть у людей мечта. И я давал людям мечту, радость и надежду. Ведь как красиво в моих домах всегда двери висели. И люди мечтали, что не упадут те двери на них. И надеялись, что в квартире хоть одна форточка, да откроется. И открыв наконец форточку, как они радовались, что не вывалилась вся рама.

Так что памятники мои мне, все как один — рукотворные. И мечта подаренная мной не вымышленная, а реальная. А вы говорите Пушкин.