…сбиваясь на ямбы

почти зима
проверено. плюс пять, теперь дожди
без подогрева. листья на подошвы
уже не липнут. и латает дом швы
скрипя, как переслушанный CD

и мы давно встречаться перестали
в метро. пускай порежет тонко нас
москва, тверская, шератон палас

как сыр на этом блюдечке хрустальном

как снег кристалльно чистый на карниз
ложится параллельным звукорядом
и что с того, что ветер потерял бы
шатенку с белым пуделем арни

из виду. и как зебры полоса
прядь декабря, седеющая осень
глядится в окна, расплетая косы.
еще чуть-чуть и с облака бросать

начнут, забыв раскрасить, конфетти
и елки прорастать и пахнуть станут
и я, скорее, в октябре останусь,
чем жизнь прожить, и больше не войти,

и на пороге не снимать пальто
и не переворачивать страницы
тетради на французском. не жениться —
не для того, чтоб не жалеть потом

лист календарный жмется к потолку
мы с декабрем играем в преферанс и
опять рисуем знаки альтераций
ножом на свежевыпавшем снегу.
2-3 ноября 2004

лови. дообрезной формат письма…
лови. дообрезной формат письма,
конверт линялый с буквами навыпуск
уборист текст, и прочитать — как выпить
запив инициалами «М.А.» —

несмелый росчерк вечного пера
сожгли линейки тонера и тоже
небесной манной вечер подытожит…
хотя о чем ты. были вечера

предательски стучал девятый вал
межреберного нервомеханизма
мы радуги раскладывали из мо-
росящего дождя. ходить в астрал

проветривать до дрожи сквозняков
и открывать зашоренные чакры
приблизившим до макро, до сетчатки.
внутри зрачка ловили мотыльков

которые сложили третий глаз
неузнаваем, маленький отрезок
без почерка, наклона, без… и если б —
приправленного кодой «best regards.

love…». и дообрезной формат письма…
2 ноября 2004

за окном осенний пригород линял…
за окном осенний пригород линял
ты расстраивал гитару и меня
за дождем бежали мысли по трубе
я опять с тобой скучала по тебе

в это время распускаются зонты
небо кашляет и кажется простыл
переулок, и на лужах пузыри
ты какой-то удивительно лири…

ты лирический герой, а я стою
просто рядом в доме с окнами на юг
впереди не два, не три, а много лет
ты поешь уже пятнадцатый куплет

а в стакане испаряется мускат —
всех впускать и никого не выпускать
…ты расстраивал гитару и меня
за окном осенний пригород линял.
30 октября 2004

Третий месяц, пятая осень
Приджазован Жаком Люсьеном
Третий месяц, пятая осень
Дождь бежит к мозжечку по венам
Было б время. Где тебя носит?

Захламляется жизнь, запчасти
тут и там, не осталось денег
сор бы вымести, да к несчастью
подевался куда-то веник.

Где-то в тундре оленя жаришь
или в солнечном Рамат-Гане
на закате смакуешь «айриш
крим». В стакане такие грани,

что лучи отражают ночи,
вспышки, радость. Такая близость
через десять границ. И ты рас-
ставил в музыке многоточья.

Здесь по осени не цепляет.
Сепий переводных картинок
хватит на год. Ты помнишь, рынок,
поворот. Светофор мигает —

Перекресток. Дождись. Поеду.
Третий месяц, пятая осень
Дождь бежит к мозжечку по венам
Было б время. Где тебя носит?
23-25 октября 2004

Твои возвращенья, мои возвращенья…
А снега не будет, асфальтовый скрежет
полозьев, лопат забалконенных, пыльных,
и вкрадчивый шелест оранжевых крыльев
разорванных листьев. Хозяйка нарежет

закуски, пирог испечет тебе. Ты ей:

«Период никчемья — в учебник, ну чем я
честнее и чище?»
Сошедшие с трассы
пока не набрали критической массы.
Твои возвращенья, мои возвращенья.

а может… салата с оливковым маслом?
24 октября 2004

Девочка пишет верлибры
Травы желтеют, цвели бы
под осень. Но летом
вылетел мячик из речки и больше не тонет.
Ну же, не плачь, ну о чем в самом деле жалеть-то…
Девочка пишет верлибры
о том, что никто не

любит. А в третьем подъезде
хорошая Лида
в хлам зацелована нашим соседским плейбоем.
Луч отраженный взбегает по фотообоям,
надо поесть бы,
но девушка пишет верлибры.

Вроде бы сорок, а парни
дают двадцать восемь —
тоже мне дело, стареть-то. Подругам на зависть —
муж молодой. Утонув в переборах гитарных,
женщина пишет верлибры,
почти не сбиваясь.

Сердце шалит —
валидолу для запаха в водку,
ей уже бегать полезно трусцой по утрам бы,
кто теперь вспомнит ее боевую походку…
Бабушка пишет верлибры,
сбиваясь на ямбы.
13-17 октября 2004

Материалы по теме:

Натюрморт из поломанных спичек спички ломаются дрожат пальцы от газировки разит дустом люди встречаются что бы расстаться что бы понять
Композитор Монтеверди Композитор Монтеверди Ездил на велосипеде… И ему во след соседи, Яйца тухлые бросали…
Ртуть Не осталась ни в избранном, ни в удаленных, Как термометр, сбитый по Цельсию в хлам.