Вышел вечер, как двадцать рублей…

Вышел вечер, как двадцать рублей,
Что в заначке — лежали и плакали…
Эй, прохожий, мне водки налей –
Ведь печали у нас одинаковы…
Умираю я тысячу лет….
Да… Давно умираю… Привыкшие…

Кто-то греет убогий обед,
И котлетами пахнет под крышами…
Я не мудр… Я, скорее, дурак,
Что от мудрости взял по вниманию…
Уходя, я беру свой рюкзак:
В нем нехитрое, утлое знание…
Что мне делать? Совсем умирать?
Или так — притворяться — не более?
Умираю — но вижу я рать,
Что по полю, полю, по полю и…

Материалы по теме:

Немного прозы и немного тлена… Немного прозы и немного тлена… История, конечно же, простая… Жила в миру Прекрасная Елена, То ль из России, то ли — из Китая…
Нам бы кофе в постель… *** в переулках зима, подмерзают несвежие листья к тридцать первому надо опять нарубить оливье что осталось — лишь пожрана молью и вовсе не лисья лопоухая шапка твоя на коробке моей нам бы выпить за всех и забыть, к январю просыпаясь,
Цена идеала (стихотворение в прозе) Вышел из кухмистерской, и потянулся сладко, смакуя послевкусие. Постоял на галдарее, глядя на искристо-зернистый, сине-белый снег; и вдруг — она — тоненькая,